Será isto identidade?

O romance, ou novela, de Carlos Morais José, O Arquivo das Confissões. Bernardo Vasques e a Inveja vai sendo alvo de uns quantos e excelentes ensaios, leituras críticas, entrevistas, notícias e acabou recentemente de ser traduzido, e bem, para língua inglesa por David Brookshaw com um delicioso e inteligente prefácio de Glenn Timmermans (Macau, Março de 2019).
Haverá então mais alguma coisa a dizer? Sim, talvez uma conversa mais privada. O que me anda na cabeça, desde que o li de rajada, com entusiasmo, agrado e prazer, é uma forte sensação de pertença, de identificação, de familiaridade, talvez até de cumplicidade. E de regozijo mesmo, por sentir viva, promissora e possível uma ficção renovada na literatura de Macau em língua portuguesa.
Uma literatura que Macau penetra e integra não como cor exótica, antes como pertença de um percurso vivencial e cognitivo norteado pela eterna viagem, física e inquiridora, e consequente reterritorialização. Reterritorialização essa veiculada pela indagação histórico-cultural que escrevemos, também ela ponto de partida para uma viagem/diálogo reflexivo pela própria identidade individual e colectiva.
E aqui as leituras são muitas, como o são os elementos e fragmentos que se evocam e ironizam; tantos os textos, as filosofias e as narrativas que se convocam, questionam e, por vezes, se reinventam; os recursos e mecanismos cognitivos que se colocam ao serviço da escrita que a tornariam passível de escalpelização quase estratigráfica, ou talvez melhor, estimuladora de percursos de leitura, de reconhecimento ou de identificação diversos. E isto sem se perder o âmago da narrativa, da ficção bem imaginada e bem conseguida.
Pondo de parte a intertextualidade, poderia optar pela ossatura da história, o seu esqueleto, ao fim e ao cabo um ensaio/experimentação sobre a inveja (aquela que é bem a última palavra de Os Lusíadas, aí móbil da acção digna de exaltação) onde o autor recorre ao e beneficia do seu olhar de antropólogo; exercita o actor que também gosta de ser, e desinterioriza a própria vivência, ou observação participante se preferirmos, porquanto a inveja ― tema que de há muito o persegue ― pode impedir a fama, a fruição do belo, e, quiçá, até inibir o acto criador.

Podereis roubar-me tudo:
as ideias, as palavras, as imagens,
e também as metáforas, os temas, os motivos,
os símbolos, e a primazia
nas dores sofridas de uma língua nova,
no entendimento de outros, na coragem
de combater, julgar, de penetrar
em recessos de amor para que sois castrados.
E podereis depois não me citar,
suprimir-me, ignorar-me, aclamar até
outros ladrões mais felizes.

como poderia ter dito Camões aos seus contemporâneos, segundo Jorge de Sena (Metamorfoses, 1963), ou antes talvez este aos seus.

Mas, já que a escolha é entre ser divino ou ser nada, como afirma Carlos Morais José [p. 83], não tanto num projecto de emulação, talvez mais num de inscrição para a posteridade, então:

Não importa nada: que o castigo
será terrível. Não só quando
vossos netos não souberem já quem sois
terão de me saber melhor ainda
do que fingis que não sabeis,
como tudo, tudo o que laboriosamente pilhais,
reverterá para o meu nome.
E mesmo será meu,
tido por meu, contado como meu,
até mesmo aquele pouco e miserável
que, só por vós, sem roubo, haveríeis feito.

[…] (Jorge de Sena, ibidem)

Prefiro um outro diálogo, talvez de leitura mais restrita: o da identificação de um corpus histórico-cultural que integra o legado e o imaginário de Macau que, enquanto agentes culturais, ajudámos a desvendar e a fixar, e que Autor traz para o texto ficcional com fluidez e pertinência, chamando ao diálogo um grupo de muito poucos.
Corpus esse também construtor da nossa identidade cultural a Oriente, de reterritorialização num espaço referencial, que alimenta a nossa escrita, a nossa reflexão, mas também a nossa imaginação como aqui o prova a escrita ficcionada de Carlos Morais José. Bebeu ela no muito que leu, pesquisou e escreveu na compreensão da existência, sobrevivência e dimensão de um lugar como Macau, cruzamento de rotas, de mercadorias, de ideias, de sonhos e de gentes. De percursos os mais díspares e inverosímeis, não só os da chatinagem e da soltura, mas também comuns, que lhe inscreveram marcas e sulcos, que as pedras e a memória registam, ou que simplesmente se intuem, acrescentando-lhes uma nova dimensão. E os mitos e os fantasmas que delas ecoam escondendo tesouros e documentos secretos, iniciáticos, pérfidos e estratégicos, de um poder e de um saber superiores, que se esvaíram com Kangxi e os seus jesuítas; as convulsões provocadas pela incompreensão dos ritos personificadas em Tournon. E os outros que vagueiam pelo Cemitério Protestante ou foram imortalizados por Chinnery.
Morrison ― e com ele um outro projecto evangelizador ― dialoga, porque acabam por coexistir num mesmo espaço, com alguém que tanto poderia ser um P.^e Manuel Teixeira ou talvez mais até um P.^e Rodrigo da Madre de Deus, ou um misto dos dois. Dinamene mutsai é atirada, sucumbindo inglória, para o sórdido submundo que preenche o lado oculto de pérolas como Macau ou as esplendorosas, exóticas e sofisticadas capitais do luxo asiático. O missionário, que oscila entre a candura e a loucura, planando acima da realidade, perece, abandonado ao destino, injustiçado pelos companheiros, com o sonho por cumprir tal como Francisco Xavier.
O arquivo das confissões, que possibilita a trama, daria por si só um tratado, mas não deixa de apontar o dedo para a existência de manuais das confissões, de róis dos confessados, de visitações, tudo matéria de que se alimenta a Teologia Moral e o casuísmo cristão (por ex: os célebres casos de consciência) com que se estudam, controlam e dominam almas, impõem credos e torturam as ditas consciências.
Para tudo terminar (quando de facto já o estava) no apoteótico incêndio de S. Paulo. Opção demasiado óbvia em termos ficcionais em que a obra é tão rica, mas coerente na inscrição do corpus histórico-imaginário de Macau, sem deixar de aumentar a dimensão cénica, que já tivera momentos altos com a sublevação a bordo, ecoando a história trágico-marítima, ou com a passagem do Bojador, glosando a fixação da epopeia por via camomeana ou talvez mais pessoana.
E, acima de tudo, a sempre presente aventura de auto-reflexão e de auto-representação para a inquirição mais profunda sobre os limites da moral, o sentido da vida e a busca do lugar que a habita. Ao fim e ao cabo, o que fazemos aqui, expatriados, sem identidade, metamorfoseados:

[…] Não invejo a tua sorte, peregrino. Jamais encontrarás santuário, jamais a tua fome se aplacará ou a tua sede se há-de saciar. Farás o mundo e o mundo far-te-á a ti. Se regressares serás outro. Perderás o pouco da identidade que te resta. […] Viverás em muitos países e nenhum deles realmente entenderás. […][p. 70].

E não foi mais do que esse o percurso de Bernardo Vasques na sua metamorfose bizarra:

[…] um ser que se transmuta em palavras de outrem e assim se perde de si mesmo para sempre. [p. 134],

para acabar ninguém [p. 140].

E o que fica nesta irremissível tristeza de todos os exílios?
Talvez o arquétipo, a sombra de quem, sem nunca ser identificado, tutela e inscreve o nome na obra, e cujo génio, que, de facto, todos invejamos, repousa, aqui mesmo ao lado, no santuário pan-lusitano que nos legou Camilo Pessanha (“Macau e a Gruta de Camões”, Macau, 7 de Junho de 1924).

Macau, 26 de Abril de 2019